Евгений Пазухин

Троллейбус набит, как с начинкой пирог, И морды — как спелые брюквы, А баба, базаря, сочилась вперед И навалилась брюхом.

Мне жарко. И жадно хотелось бежать. Я чувствовал стыд и усталость. А баба с животным желаньем рожать По мне животом своим стлалась.

Живот был похож и на чан, и на чайник. Я слышал: там что-то спекалось, варилось... А мне наплевать, что бы там ни зачато — Зачем на меня навалилась?!