На рубеже

Мы глохли от звона недельных бессонниц, Осколков и пуль, испохабивших падь, Где люди луну принимали за солнце, Не веря, что солнцу положено спать.

Враг наседал. И опять дорожали Бинты, как патроны. Издалека Трубка ругалась. И снова держались Насмерть четыре активных штыка.

Потом приходила подмога. К рассвету Сон, как приказ, пробегал по рядам. А где-то уже набирались газеты. И страна узнавала про все. А уж там

О нас начинались сказанья и были, Хоть висла в землянках смердящая вонь, Когда с санитарами песни мы выли И водкой глушили антонов огонь.