* * *

Посмотри: у пруда, где в прохладную тень Зной струится сквозь ветки дрожащие ив,— Реют мошки; родил их сверкающий день, И умрут они к ночи, мгновенье прожив.

И родятся другие в ликующем дне... Так в душе у меня сонм докучных забот Расцветет, — уплывет на житейской волне, И родится опять, и опять уплывет...