* * *

Красиво одеваемся, не спорю! Тончайшие шелка и шерсти есть. Но я признаюсь, я от вас не скрою Моих тревог за внешний этот блеск.

Он нужен нам. И в этом нет порока, Что спрятана в нейлон изящность ног. Но, барышня, возьмите томик Блока, Прочтите вслух хотя бы восемь строк!

Я знаю, что костюм вот этот в клетку Затмил собою новогодний бал... Но, юноша, ты забываешь кепку, Которую Ильич в руке сжимал.

С достоинством садишься ты за столик В кафе, излишне вежливый с людьми. А Моцарта ты слушаешь? А Сольвейг Возвысила тебя мольбой любви?

А это кто мелькнул в толпе? Стиляга! На длинной шее - грива, как у льва. Он - пересохший ключ на дне оврага, И около него трава мертва!

Простите мне всю прямоту признанья, Поймите благородный мой протест, Но форма, если нету содержанья, И тело, если нет души,- протез!