* * *

Неясным замыслом томим Или от скуки, но художник Холста коснулся осторожно, И вот уж линии, как дым, Струятся, вьются и текут, Переходя одна в другую. Художник женщину нагую От лишних линий, как от пут, Освобождает – грудь, рука. Еще последний штрих умелый, И оживут душа и тело. Пока не ожили, пока Она еще нема, тиха В небытии глухом и плоском, Творец, оставь ее наброском, Не делай дерзкого штриха, Не обрекай ее на блажь Земной судьбы и на страданье. Зачем ей непомерной данью Платить за твой внезапный раж? Но поздно. Тщетная мольба. Художник одержим до дрожи: Она вся светится и, боже, Рукой отводит прядь со лба.