* * *

Досадно, Господи, и больно, Что жизнь Тебе не подконтрольна. Она течёт невесть куда И утекает, как вода, И тает, как весной сосулька… Осталось с гулькин нос, а гулька – Из не особо крупных птах, И кроме бедной рифмы «прах» Не нахожу другой удачной, Чтоб поделиться думой мрачной О жизни суетной, дурной, Надсадной, как звонок дверной, Как в кухне сорванные краны, О жизни, ноющей, как раны, Немыслимой, такой-сякой, Где счастья нет, но есть покой, Да и покой нам только снится… А впрочем, если уж делиться, То не предчувствием дурным, А мёдом, молоком парным.