* * *

Быть может, их мечты - безумный, смутный бред И пыл их - пыл детей, не знающих сомнений, Но в наши дни молчи, неверящий поэт, И не осмеивай их чистых заблуждений; Молчи иль даже лги: созрев, их мысль найдет И сквозь ошибки путь к сияющей святыне, Как путь найдет ручей с оттаявших высот К цветущей, солнечной, полуденной долине.

Довольно жалких слез!.. И так вокруг тебя Отчаянье и стон... И так тюремной двери Не замолкает скрип, и родина, любя, Не может тяжкие оплакивать потери...