* * *

Мелодия становится цветком, Он распускается и осыпается, Он делается ветром и песком, Летящим на огонь весенним мотыльком, Ветвями ивы в воду опускается...

Проходит тысяча мгновенных лет И перевоплощается мелодия В тяжелый взгляд, в сиянье эполет, В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие" В корнета гвардии - о, почему бы нет?..

Туман... Тамань... Пустыня внемлет Богу. - Как далеко до завтрашнего дня!..

И Лермонтов1 один выходит на дорогу, Серебряными шпорами звеня.