* * *

А я живу в своем гробу, табачный дым летит в трубу, окурки по полу снуют, соседи счастие куют!

Их наковальня так звонка, победоносна и груба, что грусть струится, как мука, из трещин моего гроба.

Мой гроб оклеен изнутри газетой «Правда» — о, нора! Держу всеобщее пари, что смерть наступит до утра,

до наковальни, до борьбы, до излияния в клозет... Ласкает каменные лбы поветрие дневных газет.