На лесоповале

Чтоб пела скрипка скрипача, — топором оперенные стрелы. В падучей завтра хохоча, умрет затравленное эхо.

Врасплох посланцев вышины. Самоубийство тишины.

Лежат задушены стволы. Тоска снотворная смолы.

Вот в смятой зелени знамен увидели круги времен.

Их очертания колец в ударах будущих сердец.

Когда же претворится ночь, зов звезд застынет в канифоли, в театре жизнь превозмочь услышать гимн ре мифа соли.

Еще деревья нам молить.