Вечера

Все впитывая без изъятья Сорокалетней пустотой, В который раз готов опять я Пригубить старый кубок свой...

Игра лучей в заветной грани, Давно знакомая игра... И узнает душа заране Задумчивые вечера...

С их беспредельностью и ленью С рассеянным карандашом И с книгой книг, что всех священней, С ним, с «Кипарисовым ларцом»...

Что может быть нежней и чище И целомудреннее вас? Зачем же тело жадно ищет Иной, небезопасной пищи, Иных, небезопасных глаз...

Напрасно: одиночества печать С твоих дверей не сможешь ты сорвать.