Париж - Москва проездом

ты помнишь, сережа, пейзажи парижчины? а видишь, сережа, пейзажи смоленщины: откуда по ним расселились поприщины и так некрасиво одетые женщины?

стоит экскаватор на станции проклятой и роет зачем-то замученный грунт, балдеет зима, и уж если не рохля ты, то примешь полбанки под звуки «пер гюнт»:

динамик погнал со столба станционного. но если бы здесь проживала сольвейг, то с нею на пару борща порционного почел бы за счастье в столовке, как шейх.

я зажил бы с ней в том расшатанном домике, ложась по ночам на пружинный матрас, лаская ее подувядшие холмики, поскольку в провинции вянут на раз.

ну, местные, может быть, в рожу мне съездили, попортили б быстро мой импортный френч. а на фиг, сергей, мы во францию съездили? не стали счастливей, не спикаем френч.

а здесь бы я просто сидел на завалинке и долго смотрел в подуставшую даль, такой неказистый, поникший и маленький, какой я и есть. впрочем, это едва ль:

я ей бы купил пару фирменных шмоток, одел бы детишек и вывез в москву. тогда почему местной жизни ошметок прогнал этот бред по загибам в мозгу?

откуда вина перед вечной провинцией, как будто я что-то украл или жид? и долго ли совесть, язвимая фикцией, могет трепетать и еще дребезжит?

и можно ли всех осчастливить имуществом: квартира в две клетки, видюшник, ковер? а нет, так зачем своим сердцем скребущимся вибрировать, зря озирая простор?

что можно исправить в таком мироздании, где только и ждешь, что за чей-нибудь счет. Господь, как разведчик, ушел на задание, а здесь без него ни один не сечет.