* * *

Роняет лес все то, что он роняет... Старик, держась за головной убор, билеты никому распространяет...

Блестит прямой купеческий пробор аллеи... Состоявшийся тираж в любом билете, годном до тех пор,

покуда Богу душу не отдашь, покуда шепчет, щурясь и наглея, трефной старик, сжимая локоть ваш:

Россия. Лето. Лотерея.