Кладбище почтовых фургонов

плыли полотняные фуражки беспогонные гуляли кителя и меня пугали набережной Пряжки где кончается нормальная земля

там гниют почтовые фургоны вогнанные в почву до плечей и над речкой закопченной одурелый свищет, угорелый соловей

там — рассказывают — белые халаты вырываются из розовых окон и над самой кромкою заката кружатся крича, со стаями ворон

смешиваясь... А когда стемнеет опускаются на землю столбенеют и стоят безумье затая провожая белыми глазами тихими пугая голосами

подгулявшего какого почтаря...