* * *

Записки из мертвого дома, Где все до смешного знакомо, Вот только смеяться грешно — Из дома, где взрослые дети Едва ли уже не столетье, Как вены, вскрывают окно.

По-прежнему столпотвореньем Заверчена с тем же терпеньем Москва, громоздясь над страной. В провинции вечером длинным По-прежнему катится ливнем Заливистый, полублатной.

Не зря меня стуком колесным — Манящим, назойливым, косным — Легко до смешного увлечь. Милее домашние стены, Когда под рукой — перемены, И вчуже — отчетливей речь.

Небось нам и родина снится, Когда за окном — заграница, И слезы струятся в тетрадь. И пусть себе снится хвороба. Люби ее, милый, до гроба: На воле — вольней выбирать...

А мне из-под спуда и гнета Все снится — лишь рев самолета, Пространства земное родство. И это, поверь, лицедейство — Что будто бы некуда деться, Сбежать от себя самого.

Да сам то я кто? И на что нам Концерты для лая со шмоном — Наследникам воли земной? До самой моей сердцевины Сквозных акведуков руины, И вересковые равнины, И — родина, Боже Ты Мой...