* * *

Я из земли, где все иначе, Где всякий занят не собой, Но вместе все верны задаче: Разделаться с родной землей. И город мой — его порядки, Народ, дома, листва, дожди — Так отпечатан на сетчатке, Будто наколот на груди.

Чужой по языку и с виду, Когда-нибудь, Бог даст, я сам, Ловя гортанью воздух, выйду Другим навстречу площадям. Тогда вспорхнет — как будто птица, Как бы над жертвенником дым — Надежда жить и объясниться По чести с племенем чужим.

Но я боюсь за строчки эти, За каждый выдох или стих. Само текущее столетье — На вес оценивает их. А мне судьба всегда грозила, Что дом построен на песке, Где все, что нажито и мило, Уже висит на волоске,

И впору сбыться тайной боли, Сердцебиениям и снам — Но никогда Господней воли Размаха не измерить нам. И только свет Его заката Предгрозового вдалеке — И сладко так, и страшновато Забыться сном в Его руке.