* * *

Бывает час: тоска щемящая Сжимает сердце... Мозг - в жару... Скорбит душа... Рука дрожащая Невольно тянется к перу...

Всё то, над чем в часы томления Изнемогала голова, Пройдя горнило вдохновения, Преображается в слова.

Исполненный красы пленительной, И буйной мощи, и огня, Певучих слов поток стремительный Переливается, звеня.

Как поле, рдеющее маками, Как в блеске утреннем река, Сверкает огненными знаками Моя неровная строка.

Звенит ее напев рыдающий, Гремит призывно-гневный клич. И беспощаден взмах карающий Руки, поднявшей грозный бич.

Но - угасает вдохновение, Слабеет сердца тетива: Смирив нестройных дум волнение, Вступает трезвый ум в права,

Сомненье точит жала острые, Души не радует ничто. Впиваясь взором в строки пестрые, Я говорю: не то, не то...

И, убедясь в тоске мучительной, Косноязычие кляня, Что нет в строке моей медлительной Ни мощи буйной, опьянительной, Ни гордой страсти, ни огня,

Что мой напев - напев заученный, Что слово новое - старо, Я - обессиленный, измученный, Бросаю в бешенстве перо!