* * *

В прогулке полуночной смерть и отрада и мы. Какого нам надо ключица и луночка в лоне зимы?

Колотится жилка и небо колотит над нами. Осталась от плоти одна лишь полоска желанья.

Остались одни на двоих пережитые, пере- забытые губы, как будто бы берег дешевой любви безобидно безлюбый.

Огнем прошибают нестрашные пасти подъездов. Какие напасти еще ожидают поэзию?

И есть ли поэзия в том, что мы так безнадежно на каждый пустяк собираемся лезть под одежду.

В прогулке полуночной смерть и отрада и мы. Какого нам надо ключица и луночка в лоне зимы?