* * *

Не идти по свету — где какая истина. Даже паровозы облетают листьями. И за каждой ветвью, в каждой роще прячется просто неопрятное карканье грачей.

И за каждой рощей — даром, что распутица — та же жизнь и площадь, и пустая улица,

и старый дом со взглядом косо сырых невытесанных досок. И ветер, что несет на них осенний ворох птиц сухих.