* * *

Из бесславной, из безвестной, из могилы одноместной был привет и рос цветок. То был я и мой стишок. Я то цвел и наливался, то я вял и запылялся, то не вял, не цвел, не жил, то лежал и вас любил. А любовь это забота, а цветку-то неохота, а цветок ведь он цветок. Так и гибнем. Но восторг!