* * *

Когда смутятся очертанья ближайших пригородных зон, усталый ум, едва читая, уйдет за тонкий горизонт строки — и тут от поворота тропинка поведет в овраг, отрава — белая atropa — раскинет в дебре аромат. —

И я не знаю, что тогда... Не понимаю знаков смеха И страха. Возгласов добра не помню и не вижу эха. Не осязаю вкуса зла. Письмо Татьяны предо мною: сползаю в яму бреда Молли И лома дребом вью сполза.