* * *

Что-то мне, дружок, не по себе. Хворь какая-то елозит по нутру, И не пишется, а осень на дворе. А не пишется — и жизнь не ко двору.

Что-то мой инструмент захудал, Кроме смеха И не выжмешь ничего. То ли как младенчика заспал, То ли оттого что — ни кого...

Разве ты, моя флейтисточка, сумей, Пальчиком по дырочкам станцуй Что-нибудь такое Понежней И пожалобней, Особенно к концу.

Кроме музыки мне нечего уметь, Хоть и простенька мелодия моя, Но умел ее я выводить, Слез не пряча И Глагола не тая.

Брал меня Господь И подносил к губам, В раны мои Вкладывал персты И наигрывал, И Аз воздам Этой музыкою С Божьего Листа.