* * *

Вино мне, в общем, помогало мало, И потому я алкашом не стал. Иначе вышло: скучноват и стар, Хожу, томлюсь, не написал романа.

Все написали, я — не написал. Я не представил краткого отчета. И до сих пор не выяснено что-то, И никого не спас, хотя спасал.

Так ты еще кого-то и спасал? Да, помышлял, надеялся, пытался. По всем статьям пропал и спасовал, Расклеился, рассохся и распался.

Выходит — всё? А между тем живу, Блины люблю, топчу в лугах траву. Но начал я, однако же, с вина. Так вот, хочу сказать: не налегаю. Мне должно видеть трезво и сполна Блины — блинами и луга — лугами.

И женщину, которая ушла, Не называй разлюбленной тобою, А говори: «Такие, брат, дела». И — дальше, словно кони к водопою.

О трезвость, нет надежнее опор, Твой чуткий щуп держу я как сапер. Нет, я тебя не предал и не выдал, Но логикой кое-какой подпер, Которая, увы, мой главный идол.