* * *

С другом проехали Волхов в полночь — снова ко дням черновым от праздных. Где-то гулял здесь Булак-Балахович, сволочь, — с ребятами — к белым от красных... Он засмеется. И шаткий мост рухнет, залившись водою темной, — в ватный туман, как последний тост, — в вечность прощанья. Притихни, дом мой, —

слышишь, на пальцах ключи бряцают: воздух жилья рассекать с отмашкой. Так же вот звонко — кто понимает — можно работать булатной шашкой. Или не знаешь? — за боль любить, путники вспять, к золотому плену, — мы бы и жизнью могли платить. Если б она здесь имела цену.