* * *

...как розовый ворочается хряк — от Запада к Востоку — с боку на бок. — Над бисером, разбросанным во мрак, — над мерным светом тысячи лампадок.

И если б Некто к щелке дня приник, еще узрел бы недреманным оком, как распадается одна из них на пару блеклых ресторанных окон.

Там, словно бы заказывая щи, во вкус вникаешь участи вчерашней, загадываешь женщин и мужчин. И наступает ночь. Но часом раньше,

как крыльями, охватывает шар неслышимая огненная птица, — и с вожделеньем думаешь: пожар! но вместо бликов — лица, лица, лица...

Вазоны грез похерили эмаль. Очкастый друг твой ядовит как кобра. Но в теплом мире хереса и пальм твоя душа податлива, как копра.

И сладко знать, что прожил дни зазря, — точно рубли — повыбросил на ветер. Ты недвижим. Вращается заря, словно петух, насаженный на вертел.