* * *

От бронзового косогора безвольно падает река, словно уставшего боксера опущенная вниз рука.

Когда от птичьей песни звонкой, как гул неведомых побед, уже в четыре горизонта нас ограничивает свет.

Как будто мир — прозрачный кубик в канатах ринга, чтоб над ним блистающего неба кубок так долго был недостижим.

Вернись тропинкою нагорной: там четкая — точно хрусталь — листов причудливою формой прикрыта солнечная даль.

И дни чуть теплые бессильны в себе сентябрь перебороть и трепетны, как древесины наполненная пульсом плоть.

— Как жизни огненный остаток среди развенчанных дубрав, где шепот пораженья сладок, как привкус крови на губах.