* * *

Покуда над стихами плачут, Пока в газетах их порочат, Пока их в дальний ящик прячут, Покуда в лагеря их прочат, —

До той поры не оскудело, Не отзвенело наше дело. Оно, как Польша, не сгинело, Хоть выдержало три раздела.

Для тех, кто до сравнений лаком, Я точности не знаю большей, Чем русский стих сравнить с поляком, Поэзию родную — с Польшей.

Еще вчера она бежала, Заламывая руки в страхе, Еще вчера она лежала Почти что на десятой плахе.

И вот она романы крутит И наглым хохотом хохочет. А то, что было, То, что будет, — Про это знать она не хочет.