На могиле матери

Сквозь гул Москвы, кипенье городское К тебе, чей век нуждой был так тяжел, Я в заповедник вечного покоя — На Пятницкое кладбище пришел.

Глядит неброско надписи короткость. Как бы в твоем характере простом Взяла могила эту скромность, кротость, Задумавшись, притихнув под крестом.

Кладу я розы пышного наряда. И словно слышу, мама, голос твой: «Ну что так тратишься, сынок? Я рада Была бы и ромашке полевой».

Но я молчу. Когда бы мог, родная, И сердце положил бы сверху роз. Твоих забот все слезы вспоминая, Сам удержаться не могу от слез.

Гнетет и горе, и недоуменье Гвоздем засело в существо мое: Стою — твое живое продолженье, Начало потерявшее свое.