Три слова

Я был еще мальчиком, когда впервые услышал три звонкие слова,

Ради которых сложили головы тысячи французов:

Свобода, Равенство, Братство.

И я спрашивал: почему это люди умирают ради слов?

Я вырос;

Почтенные граждане с холеною бородой и орхидеей в петлице

Внушали мне, что нет слов

Выше, чем золотые слова:

Небо, Семейство и Мать.

Другие, постарше, с обросшими лицами, вещали:

Бог, Бессмертье и Долг,

И медленно гнусавили это из глубины своих легких.

На великих часах истории, часах проклятия и обреченности,

Начал и концов, сменялись годы, менялись слова;

Метеорами вспыхивали и угасали.

И вот из Великой России дошли три сумрачных слова:

Рабочие взялись за ружье и пошли умирать за —

Хлеб, Землю и Мир.

И еще мне встречался американец-моряк, весельчак, прощелыга,

С девчонкой, вытравленной на колене в память одного из портов,

Опоясывающих землю.

И, бывало, он говорил:

— Спроси меня три насущнейших вещи, мигом отвечу:

Подать мне яиц с ветчиною! Что стоит? — и —

Не пойдешь ли со мною, красотка?