Изверившийся

Он не писал стихов — вот это был рифмач!
Мертвяк, он свет любил и ненавидел нюни.
Он был художником: оставил краски втуне.
Был зорок, как слепец: кто видит — тот незряч.

Мечтатель — так мечтал он истово, что в раже,
Как бычьи пузыри, прокалывал миражи;
Так нараспашку жил, что вечно замкнут был.

Брюнетку обожал, но — как герой романа —
Не видел, что она блондинка. Постоянно
Он ни минуты на любовь не находил.

Искатель — в мире сем, трудящемся и грубом,
С высот своей души за бедным трудолюбом,
Устав от жалости, он наблюдал до слез.

Шахтер своих идей — он в волосах копался
И прыщ откапывал в надежде, что попался
Ответ на каверзный вопрос.

Он говорил: "Увы, бесплодна Муза! Дева
— Дочь блуда, и любви, и праздности — с трудом
В добропорядочное уместится чрево,
Осемененное отборнейшим отцом!

Мазилы-пачкуны! А вам всего дороже
Ее облапать и сорвать с нее белье, —
Тщета! Тщета!.. Но вот пришел рассвет. И что же?
Вы на посмешище выводите ее!

Как кошка тонущая, как в ловушке птица,
Она царапалась и била вас крылом,
А вы рвались пером гусиным поживиться
И клок волос урвать на кисточку притом!.."

Он говорил: "Увы! О, Простота святая!
Художник и поэт — живем, себя не зная!..
Крикун рисует, а слепец вовсю поет!
Поет крикун, в свою палитру ударяя,
Слепец рисует, из кларнета выдувая
Художество... Вот вам искусство!.."
О, пустая
Гордыня, чистота!.. Все, все Тщета пожрет!